Мечта детства

Когда прорубают глиняную пробку дромоса - хода в погребальную катакомбу, и в нее с шумом врывается воздух, на мгновение представляется явью ее содержимое. Вот, словно мираж, возникает морщинистое лицо седовласого скифа. Широкая, сильная ладонь накрывает рукоять акинака. Островерхая шапка - шлем, короткий кафтан… Все это успеваешь овеществить взглядом. Как незакрепленный фотоотпечаток при свете. Мгновение - и все исчезает. И ты гадаешь, было ли все это или не было: лицо, руки, колчан, лук, одежда... Призрачный, но такой отчетливый образ сменяет обыденная археологическая действительность: скелет, расслоившееся железо клинка, позеленевшие бронзовые наконечники стрел, тускло поблескивающие золотые нашивные бляшки и накладки, шершавые округлости глиняных кувшинов.
А ты еще долго сидишь над могилой, пытаясь понять, что внутри тебя противится войти в эту давно ушедшую реальность. А ведь твое нашествие в тот далекий мир совсем не случайность. Все мирское сплелось и движется в единой пространственно-временной среде, и ты, вечно увлекаемый безумным вихрем погони за образами, вдруг настигаешь их и пытаешься разглядеть. И это лишь на мгновение, на миг, но удается.

Примерно такими словами мой дядя пытался приобщить меня к археологии... И тогда (примерно в 1998 году) я для себя решил, что обязательно стану, как и он, археологом... Но время все решило по-другому. Я сейчас дипломированный программист, работающий по специальности с 9 до 18, погрязший в аспирантурах и диссертациях... Но душа требует этой романтики, этого полета... Вновь и вновь перечитывая книгу моего дяди (сейчас он доктор исторических наук, член Российской Академии наук), пытаюсь не думать о том, что в жизни все могло быть по-другому, что и это мне опротивело бы в конце концов... Но наша жизнь всегда полна сомнений в том, той ли дорогой мы идем... Хотя по большому счету не стоит сомневаться - нужно просто делать то, что нравится, и никогда не изменять себе.